Pues mi Noctario, creo, ya ¡SALE!

De verdad, ¿no habrá un hombre que me/le guste?
¿un jardín que nos albergue?
¿una estación del año que nos perdone?
¿una ocasión de eternidad?
¿un beso aunque sea?
¿un pronombre que nos guarde?
¿algo?
¿poco?
¿nada?

Mi Noctario es rebelde, indeciso, voluble; no me sale por más que le meto pluma. De veras que la poesía es impredecible. Saludos desde el 2010; el año pasado estuve haciendo un máster en Esapaña.

En este mundo no vencerá la oscuridad. Vendrá una noche serena en la que pensaremos el mundo, reunidos alrededor de una hoguera rebosante de estrellas. Entonaremos himnos con la primera lengua donde los manantiales miran la eternidad interior, la que somos y hoy no vemos. Mi desnudez me ha dicho estas cosas mientras discuten los relámpagos con las tinieblas. Yo contemplo, testigo impávido, tanto cielo azotado por la confusión, tantos mares desbocados queriendo penetrar la altura con su furia de huracanes y convulsiones tectónicas. Estoy debajo del último árbol, hijo del corazón y el conocimiento, al que ya le han arrebatado sus códices y frutos, pero aún se yergue definitivo con sus ramas que apuntan a los héroes. Su savia, suave voz aflorando en el jardín profundo de mi sangre.

Mis pies han pensado con la misma dureza de las piedras para seguir haciendo el camino, han escuchado su remota melodía de incansables labradoras del mundo. En la tierra sedienta sobrevive una flor humilde que me sonríe, es la poesía. El horizonte invoca a mis labios, el néctar del atardecer se ha derramado.

Tú no. Sólo no. Confórmate, no hay explicación.
Tú no entras, tú no eres. Lo más próximo a la razón:
dicen que no. Dicen todos que tú no.
Es malo aceptarte, sólo eso. No importa mucho quién seas.

Viaja, busca tu lugar, y si no lo hallas: invéntalo.
¿Lloras?, ¿una gota de sal será suficiente para el mar?
¿Afligido?, ¿con preguntas?, ¿muchas?
No, no tengo tiempo. Vete.
La única respuesta es caer desde un puente.

El amor, ¡no lo toques! Tu cuerpo es lo imposible junto al suyo.
Alternativa: monje, intento de monje, aborto de monje,
¡aguántate! Perdiste algo tuyo, te concibieron con el coito mismo de la angustia
y eres la encarnación de una duda. Sólo eso. Te disiparás mañana. Dios dice.
¿Y mientras? Púdrete. El alma se pudre mientras el cuerpo vive.
El cuerpo se pudre cuando el alma es libre.

Huérfano. Tu carne dice no. Tu sexo te maldice.
¿Has visto el amanecer?, sí, siempre amanece aunque duela.
Otra vez lo mismo, ¿o no? Maldita sea. Eso es.
Tu dueño es tu propia negación,
no te resistas, no endurezcas, flojito, hasta que mueras.

Viernes Santo

Hoy moriste, la tumba que soy lo sabe y se convulsiona.
Estaba tan abierto el aire, tan desnudo el tiempo.
Yo tomé un café por la mañana,
desperté tarde y el día era igual, terriblemente igual que el anterior
y sin saber por qué no comí carne.

Sé poco de ti. Ni te afirmo ni te niego,
pero sé que mi ignorancia, mi indiferencia, lastima.
Vendrás o será que ya viniste, que hablas
el idioma de alguna estrella, la más lejana.